Se ven desde las barandas,

por el monte, monte, monte,

mulos y sombras de mulos

cargados de girasoles.

Un cielo de mulos blancos

cierra sus ojos de azogue,

dando a la quieta penunbra

un final de corazones.

Y el agua se pone fría

para que nadie la toque.

Agua loca y descubierta

por el monte, monte, monte.

Sobre el monte pelado,

un calvario,

agua clara

y olivos centenarios.

Por las callejuelas,

hombres embozados

y en las torres

veletas girando,

eternamente girando.

¡Oh, pueblo perdido

en la Andalucía del llanto!

(F. García Lorca)